C’est un tout petit rien, venu d’on ne sait où. On ne sait pas bien, ça existe, c’est tout. Infime petite graine que le vent a portée, Atome de pollen en nous soudain transplanté. Amitiés qui passent Visages fugaces, Où courez-vous ainsi ? Que laissez-vous...

Petit matin perdu Au creux d’une brume hivernale, Un arbre qui n’en finit plus D’agiter sa silhouette banale. Herbes longues recouvertes De grosses perles de sueur Nature Et une odeur encore verte Qui vous rappelle qu’on est impur. C’est le moment où...

Le jour s’éteint doucement. Il s’enfuit, calme et serein, Chassé inexorablement Vers d’autres lointains. Les choses deviennent silhouettes, L’horizon ondule sur le ciel, Ses creux, ses bosses, ses crêtes, A l’heure du flou, de l’irréel… Le cri strident...